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"Je suis une survivante. J'ai attendu ma transplantation cardiaque une seule nuit. Une nuit sans coeur. La chance d'arriver à temps à l'hôpital, la chance d'être la première sur la liste des receveurs. La "chance"d'un donneur compatible. Je me pose toujours la même question : pourquoi moi ?" A 18 ans, le coeur d'Aline est épuisé, elle étouffe. Son coeur s'arrête. Elle se sent partir, la vie s'éloigne, la mort va gagner. Si jeune, trop jeune... comme son père et son grand-père qui ont été emportés par la même malformation cardiaque. Hospitalisée, Aline va rester de longues heures avec un coeur mort dans son corps. Dans l'attente d'un nouveau coeur, celui de quelqu'un qui vient de mourir. Un coeur compatible ; un coeur pour lui redonner la vie. Aujourd'hui, plus d'un an après, Aline a retrouvé une vie normale.

Les deux frères étaient bien différents. L'aîné, Jean-Louis : vif, farceur, cancre, séducteur. Le cadet, Yves-Marie : discret, timide, premier de classe, peu entreprenant auprès des filles... Ils s'aimaient, si proches, seulement treize mois les séparaient, liés par leurs jeunes années d'un autre siècle à Arras, fils d'un père médecin alcoolique et d'une mère courageuse s'efforçant de tenir le rang de la famille malgré le manque cruel d'argent. Par ce livre, Jean-Louis Fournier signe une remontée vers l'enfance, dans son style unique, fait de drôlerie, de sensibilité et de nostalgie. Un hommage émouvant à un petit frère disparu.

Un témoignage bouleversant sur l’excision, un fléau qui concerne chaque année 2 millions de jeunes filles.

Comment une jeune Occidentale, indépendante et moderne, a-t-elle pu accepter de tout perdre et de porter le niqab ?

Ça ne devrait pas être de la littérature, ça ne devrait même pas être un livre. Mais comme tout cela n’aurait pas dû arriver, un texte a été écrit, des lettres adressées à deux petites filles, deux étoiles filantes, aujourd’hui et depuis bientôt deux ans disparues. Fait divers atroce, disent les médias. Il n’y a pas de hiérarchie dans le malheur et, pourtant, en ce matin d’août 2008, la France entière se réveille sous le choc de la mort par incendie de deux enfants, moins de quatre ans à elles deux. On ne fait pas de livre avec ça, répétons-le, sauf si peu à peu le seul moyen de continuer à vivre consiste, grâce à des lettres d’une mère destinées à ses deux merveilles, à les réincarner jour après jour, à les faire précisément revivre.

« Paysan, je vis depuis 87 ans, sur une terre à cailloux, dans une presqu'île. ça change beaucoup de choses d'être entouré par la mer. Chaque jour j'écris mes pensées sur de vieux agendas de récupération. Par petits coups de griffes sur le papier, j'écris des morceaux de mon cerveau. Raconter ma vie, c'est pour moi un peu comme baratter mon beurre, le même baratin, sauf que c'est moins difficile pour les bras. J'ai envie de parler des pierres, car des pierres, personne ne pense à parler pour elles. D'autres pensées me préoccupent, comme celle des gens qui sont vivants, trop vivants aujourd'hui et notre terre qui devient morte. J'ai ouvert la porte de ma petite ferme avec vue sur mer, phare et sémaphore. Vous me parlez de votre vie et je vous parle du trésor de comprendre ce qu'a été la mienne. Je n'ai rien voulu du bonheur et je l'ai rencontré quand même en regardant mes vaches ne manger que de l'herbe et des fleurs. »